Снится мне сон, как время шагает вспять. Следом луна плетётся размером с репку. Ты говоришь мне: - Что я могу сказать? Я отвечаю: - Ты и молчишь не редко.
Стёкла со мною плачут три дня подряд. Три килограмма кофе съедает турка. Ты говоришь мне: - Письма верни назад. Я отвечаю: - Поздно. В макулатуре.
Осень в окошке рыжую хмурит бровь. Ветер-бродяга ищет свою дорогу. Ты говоришь мне: - Жаль, что ушла любовь. Я отвечаю: - Что ты! Да, слава Богу!
В ухо мне лает радио «Хит эFэM». Я просыпаюсь. Лезу в карман за словом. Но на повестке нету насущных тем. «Жизнь невозможно…» - радует Пугачёва.
01.02.16
Опубликовано: 02/02/16, 20:26
| Просмотров: 837
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
