Я слышу шорох песка далеко в пустыне.
Ночь отчего-то слишком тиха для города.
Мне больно. Я чувствую: солнце кипит и стынет,
флаги протуберанцев вздымая гордо.

Это усталость. Она оседает накипью,
облачной пеной на чёрных губах беззвучия.
Я принимаю на веру любые знаки и
чую на коже пальцы слепого случая.

Он щупает скулы, пытается сделать слепок,
лопочет странно, читает меня по Брайлю.
Я слышу, как, отрываясь от чёрных веток,
тени, шурша, на обои мои слетают.

Ложатся неровно, свиваясь, сливаясь, путаясь
с морскими теченьями, с гулом в моих артериях...

Это рождается бледного утра рунопись
на острие вечных небесных перьев.