На улице пусто, опять туманы,
тебе не по статусу там блуждать.
Да я бы сбежала к тебе сама, но
не знаю, увы, куда.

Всё повторяется, в мире ничто не ново, мир – это книга, зачитанная до дыр.
Всем ведь известно, что было в начале – слово, а остальное возникло из пустоты.
Силою слов разделились вода и суша, и соблюдая интригу в своей игре -
слово умело творит, а порой и рушит. Рушить оно научилось ещё быстрей.
Всё повторяется, с этим не стану спорить. Правды разнятся, а истина – не ясна.
Сколько уже написали таких историй, сколько ещё их напишут... но не о нас.

Туман не спеша поглощает площадь,
закончит - и примется за дома.
И там, по сюжету, должна быть лошадь,
а может и не одна...

Мнится порою, что верю в тебя напрасно, Богу придумать тебя не хватило слов.
Белое, чёрное… Я выбираю красный, не разделяя его на добро и зло.
Ты не являешься точкой моей опоры, не потому-то и рушится всё вокруг?
Белый туман, оседая на чёрный город, прячет давно бессмысленное «А вдруг?..»
Мы за ответственность и за свободный выбор, и… безнадёжно застряли в своих тисках.
Если бы я потерялась, скажи, а ты бы, ты бы отправился снова меня искать?

Всегда получается или - или,
не важно кто выдержал, кто устал...
В голодном тумане летает филин
и ездит стальной мустанг.

Всё повторяется, первый раз - в виде драмы, ну а второй - превращает в нелепый фарс.
Кто там придумал, что время рубцует раны?.. Время скорее склонно рубить на фарш.
Быстро и прочно привыкнув к твоим законам, я, как могла, создавала для нас уют.
Ты же упрямо растил из себя дракона, ну а крылатые вечно летят на юг.
Правды разнятся, а истина где-то между, ты победив - проиграл, результат – ничья.
Всё повторяется, даже слова всё те же: «Если не можешь остаться - не приручай».

Довольно рефлексий, пора итожить -
не дура, и горе мне от ума.
А впрочем, плевать. Я сегодня ёжик,
а значит уйду в туман.