я на тебя не обижаюсь, что ты!
и не сержусь - как можно? и с чего б?..
перебираю письма, буквы, ноты -
нехитрый скарб, убогий свой улов.

и ты, мой дальний, не держи обиды
на вздох чуть слышный, рифмы невпопад...
здесь лет уж ...дцать - как войлоком обиты
врата в мой персональный тихий ад.

отсюда звукам вырваться непросто,
и всё, что остаётся - потерпеть,
когда прорвёт шершавую коросту
побег зелёный - взбалмошная ветвь.

но без стволов мы голы и разуты,
и уязвимей вдвое левый бок.
а ближний круг - не узами опутан,
запутан в замороченный клубок.