Независимо от погоды, так и хочется влезть в петлю, ибо степень моей свободы в данной точке равна нулю. Став незыблемой единицей, покорившись своей судьбе, в обрисованной мне границе я замкнулся, как вещь, в себе. Ты наткнулась на бледный абрис неприметной моей души. У тебя есть теперь мой адрес, если веришь в меня – пиши. Если волны мятежной речи будут биться о мой причал – скрипом, стоном, но я отвечу, даже если сто лет молчал.
... я ещё засмотрелась на эту девочку в яндексе, мне нравятся старые винтажные открытки, в них души много, но яичко с кленовым листиком - превзошло все мои пасхальные ожидания))) Сп. ;-О
Денотативная виртуаль, прошедшая сквозь человеческую плоть. Если ненамного отойти от Маркеса, можно наступить на ботинок Ролану Барту, так тесно он пристроился к парочке мыслей: "стиль - это сырьё, "природная материя" писателя, его богатство и его тюрьма, стиль - это его одиночество...; язык - это территория, на которой размещается аккумулированное прошлое писателя, или - архив, в который проникает телесность." (1953г. "Нулевая степень письма") Тернисто мне - отвечать на такие стихи, совершенно не побоявшись превратить экспромт в симулякс, и далее - в симулякр, но я попробую, конечно) Спасибо тебе, Саша. Нет ничего трогательнее созревшей нежности.
"...реальное — значит Воображаемое, нулевая степень в этом случае - есть следствие ностальгии по реальности в неразличимости (‘без-различии’) реального и воображаемого..." (Жан Бодрийяр)
Ноэма (по Бодрийяру)
В Лауреливом море: безветрие, штиль и сон - эпизоды случайные, реже, чем ха-мабуль и корабли, как игрушки, выбрасывает в песок с капитанами, не осознавшими, что утонули. Полусферы в соку: сулавеси, сумба, ломбок избалованы солнечно-звёздно ожье и мартэном Есть у моря любимый единственный бог-островок, море крепко его обнимает, как штамб жмёт пантера. От ядрёных морских ураганов, тайфунов и бурь независимо гладит волна предназначенный пирс - ей эупареуния вбилась в туманную журь дно морское волнуется, млеет... Ибо степень его безучастности слишком мала - возвести близнеца белоснежного замка из соли. У меня есть твой адрес, твой домен, но ближе слова, что невольно ласкают морские сокровища б/Оли/. L&L
ХВ, Саша)
но яичко с кленовым листиком - превзошло все мои пасхальные ожидания)))
Сп.
;-О
сопру в избранное...
пронимает
(это вчерашняя первая реакция)
Денотативная виртуаль, прошедшая сквозь человеческую плоть. Если ненамного отойти от Маркеса, можно наступить на ботинок Ролану Барту, так тесно он пристроился к парочке мыслей: "стиль - это сырьё, "природная материя" писателя, его богатство и его тюрьма, стиль - это его одиночество...; язык - это территория, на которой размещается аккумулированное прошлое писателя, или - архив, в который проникает телесность." (1953г. "Нулевая степень письма") Тернисто мне - отвечать на такие стихи, совершенно не побоявшись превратить экспромт в симулякс, и далее - в симулякр, но я попробую, конечно)
Спасибо тебе, Саша. Нет ничего трогательнее созревшей нежности.
"...реальное — значит Воображаемое, нулевая степень в этом случае - есть следствие ностальгии по реальности в неразличимости (‘без-различии’) реального и воображаемого..." (Жан Бодрийяр)
Ноэма (по Бодрийяру)
В Лауреливом море: безветрие, штиль и сон -
эпизоды случайные, реже, чем ха-мабуль и
корабли, как игрушки, выбрасывает в песок
с капитанами, не осознавшими, что утонули.
Полусферы в соку: сулавеси, сумба, ломбок
избалованы солнечно-звёздно ожье и мартэном
Есть у моря любимый единственный бог-островок,
море крепко его обнимает, как штамб жмёт пантера.
От ядрёных морских ураганов, тайфунов и бурь
независимо гладит волна предназначенный пирс - ей
эупареуния вбилась в туманную журь
дно морское волнуется, млеет...
Ибо степень его безучастности слишком мала -
возвести близнеца белоснежного замка из соли.
У меня есть твой адрес, твой домен, но ближе слова,
что невольно ласкают морские сокровища б/Оли/.
L&L
Оборвана струна – и не одна!..
Не верую я в милость бога ныне!
Тону! Но, как упрямый Паганини,
Не выпускаю скрипку я у дна!
И от её щемяще-низких нот
Слетает спесь, и глупая бравада
Моей души, низвергнутой с высот
В пучину мной же созданного ада!
И пусть в печальной этой стороне
Уже бессилен образ Беатриче,
Но на одной единственной струне
Я доиграю страстное каприччо!..