Накрыты аккуратно простынями,
в пустой квартире дремлют зеркала.
И почему-то вспомнилось о маме,
когда она ещё жива была.

Тогда считала я себя ребёнком,
хотя и было сорок с лишним мне.
Она ушла. За гранью жизни тонкой
увидеться мы можем лишь во сне.

Лежат очки в раскрытом секретере.
Висит в прихожей папино пальто.
А я смотрю, отказываясь верить,
что больше не наденет их никто.

Теперь и папа тоже за чертою,
откуда не позвать и не вернуть...
Меня не называйте сиротою!
Я к ним приду.
Потом.
Когда-нибудь.
______________
На грани слёз, в купели из печали
родятся, откровенны и тихи,
слова, которых мы не замечали;
и чувства воплощаются в стихи.