после дождика тихо, маятно,
не шелохнется трын-трава.
расстилает туманы мятные
ночь июльская на кровать.
мокрым-мокрые все околицы.
протирает глаза луна.
где-то звякнула колокольцами
серебристая тишина...
растеклась липким мёдом липовым -
не бывает такой тиши, -
из неё я уже не выплыву:
хоть рисуй её, хоть пиши.
акварельно-пастельно-шёлкова,
органзово-прозрачна тишь...
пару строчек нежнейшим шёпотом
тихо-тихо, пока ты спишь.
где-то дремлют слова-бездельники,
не желают попасть в стихи.
я пишу тебе колыбельную,
укрывая от снов лихих...