...А он мне писал: ну давай я приеду за вами, неужто не хватит с вас этого Чёртова моря?! Ругал его самыми распоследними словами, не со злости, конечно, так, от тоски и горя.
Может, и нужно — вернуться, жить как обычно. Но тут, понимаешь, пахнет йодом и кипарисами. Давай уедем, бог с ним, это не так критично. А море останется — ныне, во веки веков и присно.
Я уеду, оно будет биться о вечные серые камни. Да и билось оно без меня миллионолетия. Да что это море? Да и вообще на черта мне кефаль, бакланы и ежевичные плети?
Но скажи мне... Как посреди зимы, мучительной, словно пытка, выжить, запаха шторма не помня? Не зная, как топчут седую траву копыта, как в дикий галоп срываются кони,
и речка, бегущая к морю, сходит с ума от ливня, а к вечеру стихнет — и снова цикады цвиркают? Неужели тебе всё равно, скажи мне, что годы без моря написаны под копирку?..
А он просил: ну давай я приеду за вами!.. В трубке гудели машины и гремели трамваи.
Полина, я , как раз читаю вашу часть книги, которую вы мне прислали. Колину часть прочитала. Потом опять все буду перечитывать. Я уплываю в страну, которую создаете вы своиими стихами. Страна эта совершенно необыкновенная! Там образы, мысли, рифмы-все это такое, как я люблю, как мне надо. Как будто каждая вещь написана для меня, обо мне и ждет встречи со мной. И это стихотворение -мое.
Ну, а на море хорошо, конечно - слов нет. Только тем, кто там живёт - тоже иногда хочется разнообразия.
Спасибо вам огромное!