Представь, лимоны, апельсины и, рука - моя-твоя, а - удержаться - трудно. Вновь - оказались на своих кругах и хочется, и тонкое под - грудью под левою не в силах отругать - святое, что толкает губы в губы. Искательно, болезненно - не грубо, как дегустация совкусия любви... Лимоны бледно-стыдные давить - немедленно, с голодного наскока, не отступаясь, не моргая. Там, вдали, оранж окна сочит декабрьским соком. В "сейчас" друга друга вкусом утолив устать - не расплетаясь, о высоком безумствовать словесно - " мир неплох". И вновь себя питать взаимной солью - стеклом оконным не чертополох - морозом разрастается приволье, узора. Пусть танцует наша плоть, питая нас декабрьской звонкой болью. Друг друга мы умеем уколоть, кислинкой, называемой любовью.
Картинка шикарная, спасибо) И стих нежно-красивый, не ожидала, удивил меня.
Ещё вчера - прозрачные мальки, сегодня - леденистые дендриты ветвятся на межрамных габаритах оконной стылой кварцевой реки. Представил? Нам /уже!!!/ тринадцать лет... Мы - не мудры, конечно, но - не глу́пы, танцуем под Дизайрлесс и под Пупо, так жарко, и одежд - почти что нет! Краснее яшмы - первое вино, ладони мандариновые - ли́пки, и счастливы от искренней улыбки "Ааронсон Дэвид" мой и "Гелли Мо". За окнами бродил свинцовый снег, дымил завод, раскачивались ели... На следующий день - мы заболели - любовью заболели... Плотской? Нет! Обычной, платонической, советской, с бессонным послевкусием, с мечтой... Ну, целовались яростно, и что??? Взрослели же... Спасибо, Жор, за рецку)
Представь, лимоны, апельсины и, рука -
моя-твоя, а - удержаться - трудно.
Вновь - оказались на своих кругах
и хочется, и тонкое под - грудью
под левою не в силах отругать -
святое, что толкает губы в губы.
Искательно, болезненно - не грубо,
как дегустация совкусия любви...
Лимоны бледно-стыдные давить -
немедленно, с голодного наскока,
не отступаясь, не моргая. Там, вдали,
оранж окна сочит декабрьским соком.
В "сейчас" друга друга вкусом утолив
устать - не расплетаясь, о высоком
безумствовать словесно - " мир неплох".
И вновь себя питать взаимной солью -
стеклом оконным не чертополох -
морозом разрастается приволье,
узора. Пусть танцует наша плоть,
питая нас декабрьской звонкой болью.
Друг друга мы умеем уколоть,
кислинкой, называемой любовью.
И стих нежно-красивый, не ожидала, удивил меня.
Ещё вчера - прозрачные мальки,
сегодня - леденистые дендриты
ветвятся на межрамных габаритах
оконной стылой кварцевой реки.
Представил? Нам /уже!!!/ тринадцать лет...
Мы - не мудры, конечно, но - не глу́пы,
танцуем под Дизайрлесс и под Пупо,
так жарко, и одежд - почти что нет!
Краснее яшмы - первое вино,
ладони мандариновые - ли́пки,
и счастливы от искренней улыбки
"Ааронсон Дэвид" мой и "Гелли Мо".
За окнами бродил свинцовый снег,
дымил завод, раскачивались ели...
На следующий день - мы заболели -
любовью заболели... Плотской? Нет!
Обычной, платонической, советской,
с бессонным послевкусием, с мечтой...
Ну, целовались яростно, и что???
Взрослели же...
Спасибо, Жор, за рецку)
L.