Глаза открыла - первый младоснег
рисует карамелью белой утро.
Рассвет коснулся кистью сонных век,
мешая краски с крошкой перламутра.
Звенит непотревоженный покой.
Остатки ночи тают в чашке кофе.
Кленок озябший веткою-рукой
рисует на стекле чеканный профиль...
Я слышу трель будильника-сверчка,
пугающую тени в изголовье.
Я вижу - том стихов у ночника,
где каждая строка пьянит любовью.
В твоем окне картина ноября -
сырого и дождливого, без снега,
деревьев голых вдоль аллеи ряд,
окутанных тумана дымкой пегой.
Попытка счастья вновь не удалась...
Ну полно, вот зачем ты брови хмуришь?
Легко подправлю глупых строчек вязь,
но чувства не подвластны корректуре.
Как бабье лето краток бабий век,
а чувство безответное - бескрыло.
В моем окне сегодня первый снег,
и я надежду в небо отпустила...