А из новых картин в городском окне — только этот морозный чудной узор: веточка, веточка, листики... хохлома.
Ты напишешь? Напишешь мне? Как несётся во весь опор по колено в снегу зима — через белый метельный луг, где о стебли усопших трав искололо янтарное солнце свои бока, а потом, догорев, разметало черну золу в облака. Как несётся зима по сугробам сквозь бурелом, изметелив подол о коряги, суки да пни, и топочет потом под твоим окном, задувает огни.
А тебе все равно. Печка сыто бубнит в трубу. Темнота приколочена к небу пригоршней звёзд... Напиши мне, как день твой натоплен, богат и прост. И вечен вот этим печным бу-бу...
О, это точно! А какая вода! Что-то невероятное! Не напиться! Здесь раньше монастырь был - земля намоленная, да и изначально святая. Это ощущается во всём. А какой говор тут! Фантастика! Заслушаешься!
Нравится. очень.