Время стало послушным: попросишь — и не бежит. Мы сидим с ним вдвоём на скамейке в чужом дворе. А вокруг невозможную зимнюю миражизнь прожигают снежинки, сбиваясь у фонарей.
Синий звон холодрыги — тревожный скупой бемоль. Напридумает ложная память себе утех. И мерещится город — старинный, не твой, не мой. Не из этих времён, а быть может, и не из тех.
И дымят по-над городом трубы, и снег скрипит, и на розвальнях катит незнамо куда и кто. Беспородные псы выгрызают свои репьи, и холодное небо растрёпано и желто.
Переулок озяб, поджимает короткий хвост. Я закрою глаза и пройду по нему на спор. Мне знакома ограда у церкви, знаком погост, и шевелятся губы — я знаю, что тянет хор...
Стало время беспамятным, вяжет в один узор всё, что было и не было... Небо черней зрачка. Мы сидим на скамейке. Я знаю и этот двор, и другие дворы, переулки, дома, века...
Ох, какая ляпота! Снежинки, прожигащие под фонарями мирожизнь... Беспородные орепеянные псы... переулок, поджавший хвост... Можно десять раз кряду перечитывать и смаковать... но потом, а сначала заглатываешь комом, не жуя - нет сил остановиться.
Можно десять раз кряду перечитывать и смаковать... но потом, а сначала заглатываешь комом, не жуя - нет сил остановиться.
У Вас хорошая речь, смелый взгляд, живая мысль. Упомянутые мною две работы очень хороши.