Во мне бормочут города,
вздыхают парки,
их жители, как в рот еда,
заходят в арки.
Их рынки, с маслом и треской,
дождём разрежет
и смоет, пылью городской,
на побережье
меня, уставшую давить
котов и готов,
и будут чайками парить
мужчины в шортах,
ныряя клювами в волну,
волнуя бездну.
И я, как раньше, утону
в твоих небесных...

А города жуют еду
да пьют лекарства.
Я терпеливо жду и жду:
когда же, гадство,
во мне умолкнут города
и стоны чаек.
И вот тогда-то, вот тогда
и полегчает.