Почти за сорок - скоро осень, но только помню до сих пор тропинку между стройных сосен и покосившийся забор у дома старой бабы Любы, и вишни с грушами в саду, с пионами густые клумбы - я в каждом сне бреду, бреду, бреду туда, где небо ниже и веселей бежит река...
Который год живу в Париже, но тянет к нашим берегам.
Ох, эта осень-осень-осень, И ведь не деться никуда. Она, бывает, прямо спросит: "Богатство ли твои года?" Отнюдь! Какое там богатство! Встречая каждую зарю, Всем тем, кто смотрят без злорадства, Уже спасибо говорю... Бреду туда, где солнца персик Лучи пускает наугад.
Который год живу в Нью-Джерси - Привык я к местным берегам.
Я попаду, быть может, В список больших поэтов - Ведь интересны тоже (Не заунывны где-то) Строки моих творений - Скромных, неприхотливых. Знаю, не каждый - гений, Будем терпеть... Счастливо!
Кто-то идёт прицельно Верным маршрутом к славе, Кто-то в своём безделье Пальцами бьёт по клаве. Если пииит никчемный, То уступи Славе. Если совсем не в теме, То пропусти Клаву.
Кто-то идёт прицельно, А кто-то идёт бесцельно, Кому-то немного надо, Кому-то давай весь мир. И ходят бродяжьи души По свету в стихах нательных, Которые вряд ли будут Зачитываться до дыр...
И ведь не деться никуда.
Она, бывает, прямо спросит:
"Богатство ли твои года?"
Отнюдь! Какое там богатство!
Встречая каждую зарю,
Всем тем, кто смотрят без злорадства,
Уже спасибо говорю...
Бреду туда, где солнца персик
Лучи пускает наугад.
Который год живу в Нью-Джерси -
Привык я к местным берегам.
но город над Волгой мне ближе.
В список больших поэтов -
Ведь интересны тоже
(Не заунывны где-то)
Строки моих творений -
Скромных, неприхотливых.
Знаю, не каждый - гений,
Будем терпеть...
Счастливо!
Кто-то идёт прицельно
Верным маршрутом к славе,
Кто-то в своём безделье
Пальцами бьёт по клаве.
Если пииит никчемный,
То уступи Славе.
Если совсем не в теме,
То пропусти Клаву.
А кто-то идёт бесцельно,
Кому-то немного надо,
Кому-то давай весь мир.
И ходят бродяжьи души
По свету в стихах нательных,
Которые вряд ли будут
Зачитываться до дыр...
Рифмы торчат из горла,
Ритмы кишат в постели,
Ямбы шныряют гордо.
Ждут своего хореи,
Дактили чешут споры.
Скоро пиит на рее
Будет висеть, скоро.
Давно развешаны по реям.
Но делают свою работу,
А мы их вовсе не жалеем!
Никто их не просил об этом -
Они ведь подписались сами.
Поэтому - висеть поэтам,
И без волос, и с волосами,
И молодым, и престарелым,
И знаменитым, и безвестным,
На реи - всех! Такое дело...
И мне бы с ними, если честно.