Мечтатель по сути, он видит насквозь…Но как это больно…В душе ржавый гвоздь,
смердящая рана… И в сумраке свет пронзает холсты: за портретом – портрет.
Касаясь едва, он торопится прочь, с надеждой ослепнуть, но видит и в ночь…
И всё – не кино, не шедевр – это жизнь: прогнившая слива, червь жуткий и слизь…
В стакане елей – тихо скалится ложь: «Коль выпил, не брезгуй…» И друг – к сердцу нож,
не вымоешь чисто. Хрусталь, пусть и мыт – осколком в груди, возле сердца саднит.
Любовь – через призму лукавства и смех… Слияние тел, без души – часть утех…

Как страшно всё это…Я сплю? Яркий свет…За магией слов – просто друг и поэт.
Цепляясь за горы, в расщелинах скал цветёт эдельвейсом…Пройдя перевал,
не лижет нам рук, только чует, как пёс. С добычей в зубах заплывает за плёс,
влезает на облако прожитых лет и нервом строки бьёт наотмашь, как плеть.
И так – кадр за кадром, мерцает экран: любовь и надежда, тоска и обман…
Состав, ускоряясь, летит под откос…И… бабочкой в сердце – всё-ви-жу-на-сквозь…

2013\2017