Вчера у нас гостил июльский дождь...
Стучал по крышам - старым, черепичным,
шуршал в листве забавно и ритмично,
залёг в траве, на ёжика похож -

зелёного, с икринками росы,
большого-пребольшого горемыку
с тропинками-полосками на стыках,
что привели под сень густой лозы.

Там пахло виноградом и дождём,
покоем, счастьем, детством деревенским...
Как будто ветер сдёрнул занавеску
и я вернулась в милый папин дом.

До поздней ночи не могла уснуть,
припоминая голоса и звуки,
и прошлое, незримо, тонко, хрупко,
в меня проникло, выбрав прежний путь,

где я бреду дождями наугад,
разгадывая сложные кроссворды,
и новый день, знакомый до икоты,
приветствовать меня сегодня рад.

Меня - другую. Смела ли мечтать,
вернувшись на чуть-чуть, себя вернуть я?
Но лозы виноградин вьются, вьются,
и сыплются слова в мою тетрадь.

Выискиваю и кладу в строку,
вплетая нить улыбок, нить печалей...
Вчера с дождём мы детство повстречали -
такие встречи долго берегут.