Июньский вечер. Огонь костра.
Мы - юны и на подъём легки.
Гитара пела. Её игра,
Тревожа сердце, звала:
- Подкинь,
Как горсть листвы - суету сует -
В огонь, сожги - ничего, что дым...
Так пел про мусорный ветер шкет,
Что мир был пеплом покрыт седым
Весь-весь, лишь только вблизи костра
Под сенью леса хранилась жизнь.
И голос нас побуждал:
- Пора!
На чёрном - красное! Пой! Держись!
Любовь текла от струны к струне,
Роняя искры, будя сердца.
А струны знали, что смерти нет -
Есть только музыка без конца,
Есть пачка верная сигарет,
И группа крови на рукаве,
Когда поблизости шёл рассвет,
И угли тлели ещё в золе.
И эти музыка, и огонь
Для искры божьей - как кислород.
"Неужто тлеет ещё?" - ладонь
Приставлю к памяти: чуть, но жжёт...