Эспрессо ночи выпит без остатка, от никотина горечь на губах,
пощипывает сердце боль украдкой — дописана ещё одна судьба.
Тревоги, испытания, заботы исчерпаны — утих водоворот,
ещё одна закончена работа, а ты не рад — совсем наоборот.

Сидишь, безмолвно глядя на страницы, и заливает душу пустота,
а еженощно продолжает сниться сошедшая с тетрадного листа
и ставшая до боли настоящей твоей рукой написанная жизнь,
терзает сердце, как голодный ящер, по венам и артериям бежит.

И потому так больно ставить точку, не хочется прощаться навсегда,
печаль упорно сердце червоточит и падает на темя, как вода
в средневековых камерах для пыток, грозя лишить рассудка до утра.
Ещё одна дверь наглухо закрыта, героев отпустить пришла пора.

Но как же сложно… Хоть и знаешь — надо. Узор сплетен, последний сделан штрих,
а ты, не отводя от строчек взгляда, над эпилогом, сгорбившись, затих.
А вскоре это повторится снова: из искры — пламя, а потом — зола,
и как всегда вначале будет слово, а после — новый бой добра и зла.

Бессонница и декалитры кофе, и скомканных листов шуршащий рой,
наброски о вселенской катастрофе и новый мир, придуманный тобой.
Любовь и горе, ненависть и счастье — всё это будет завтра, а пока
опустошен и над собой не властен, и грусть разящей пулей у виска.