от игрищ детских - ничего,
так ерунда и пара шрамов.
иллюминатора стекло,
строительство воздушных замков,
где гнёзда под стрехой давно
опустошённые.
но птицам
в отличие от нас с тобой
есть вариант - куда стремиться.

клаустрофобия окна,
извне границы - зычный голос.
свет, превращаясь в семена,
растит неспешно частный космос
свободы, запертой внутри -
сосуд в сосуде, тело в теле...

я подхожу, ты говоришь
о том, что явно неумелой
я стану через много лет
хозяйкой, стало быть напрасно
любое слово - сухоцвет.
чья суть в одном - являть контрастность
живому и всему тому,
что розовеет до рассвета.

наверное, и я пойму!
но я всё жду... всё жду ответа,
зачем не я с тобой, не ты
мне открываешь двери?
снизу
плывут, вихляя облака,
а воздух горечью пронизан.
нет.
я сегодня не точна,
он пахнет гарью и разлукой...
борт 117, сколько нас -
тех, кто на свете всё профукал?