Устала, что и говорить…
В душе пружиной
Свернулась вычурная нить
Разлуки с сыном.

Хотела только одного:
Чтоб было счастье.
И так лелеяла его!
А что же Настя?

Явилась в сердце, как пожар,
Родной кровинке.
А он, бесценный суперстар?
Растаял льдинкой.

От рук отбился и ушёл,
В шалаш, наверно…
И ручка падает на стол,
И пишет скверно.

Хотя, зачем ему писать?
У сына дети.
Слова подмокшие опять
Он не заметит.

Устала, что и говорить…
Пылится двушка.
И жизнь — как вычурная нить.
И мать ... старушка.