Скоро мне встречать «двухсотый», Самый ценный, тяжкий груз. А сегодня… на работу. Я отчаянно боюсь, Что не выдержу живыми Испытания, когда Даже зеркала кривыми Стали и сухой — вода. Существую по привычке, Заключая прежний быт В неприметные кавычки Как в мешок, что плохо сшит. …Растеряю потихоньку Всё, что было смерти до… На родимую сторонку Ты вернулся молодой. …По щекам солёной влагой Горе больше не бежит. Цинк — награда за отвагу. Здравствуй милый… Буду жить?
Надо выжить. И остаться людьми. И сохранить память о тех, кто не выжил. Страшный стих. Но искренний. И очень женский. И от этого ещё больней. Но подспудно возникает ощущение веры в добро, в жизнь...
Разбрызгался ошметками закат. Сердца истлели, души отгорели. В ночных хитросплетениях рокад Не утихают пушечные трели, Пока в окопах не переклюют Подножный до последнего солдата, Зарывшегося, чтоб найти приют, До больше не пугающего ада. Где пушечное мясо? Где тот дух Несломленный? Все стало черным фаршем… Кого-то клюнет жареный петух, Когда пройдет война победным маршем, Вонзятся стрелы резких контратак В плоть бесноватых весей-городишек. Те будут отрекаться, как всегда… Война честна. Обманчиво затишье. Из сонных вен-артерий городов Опять же будут выпущены люди. А праздник неуместен и бредов, Как дерганость на нервах при салюте. Воронки все когда-то заживут – Не зарастут на памяти зарубки. Земля в крестах – безмозглость в трын-траву. Затишье лживо. Мир безумно хрупкий – Пусть небо залилось через края, Но эти слезы долго коченеют. А что до смерти… Знаешь, лично я Уже успел прекрасно сжиться с нею.
Мощно написали, спасибо! Не отпустило, вернулся... В Ваших стихах подкупают некая исповедальность;мощный эмоциональный заряд, где-то до надрыва. Бывает так, что поэзия становится для автора рутиной. Как для того "писателя" из Золотого теленка, задавшегося целью непременно писать в день по рассказу. Из тех соображений, что раз есть бумага, должен же кто-то на ней писать? Инет предоставляет еще больше простора... И нередко из стихов тогда исчезает что-то неуловимое; принципиально неподвластное литанализу. И можно блистать богатыми рифмами, можно до бесконечности варьировать эпитеты однородные члены "Звери имеют норы, а птицы - гнезда, а куры - курятники, а кони - конюшни, а рыбы - садки, а пчелы - ульи..." Пересказать Даля с Ожеговым, но утратить то, что делает рифмованные строки стихами. Очень надеюсь, что не потеряете. Я не критик; детальный разбор - не мой конек. Ваши стихи лично мне читать интересно. Спасибо)
Спасибо, Илахим! Да, эмоции нередко управляют мной по жизни и в стихах это тоже отображается. Посему - вот что имеем. Рада, что стихи оказались поняты вами, и, чувствую, правильно поняты. Ну а "предмет", о котором говорю тут, к сожалению, знаком мне не понаслышке и я бы многое отдала, чтобы не знать, что такое двухсотые, что такое собственные ощущения от таких вот горьких встреч... ... А стихотворение, что вы разместили в своём комменте, ваше? В любом случае - спасибо за него: очень к месту и очень цепляет. ... Ну и, ещё раз, удачи! Всегда рада видеть у себя на странице.
Да, мне, как видите, тоже предмет немного знаком. Рад, если смог уловить то, что Вы хотите передать в стихах) Спасибо, с удовольствием воспользуюсь Вашим приглашением; надеюсь, у меня будет возможность еще не раз нанести Вам визит) Моя писанина едва ли Вас заинтересует; но если паче чаяния заглянете, безусловно, это порадует Вашего покорного)
Страшный стих. Но искренний. И очень женский. И от этого ещё больней. Но подспудно возникает ощущение веры в добро, в жизнь...
С теплом.
Сердца истлели, души отгорели.
В ночных хитросплетениях рокад
Не утихают пушечные трели,
Пока в окопах не переклюют
Подножный до последнего солдата,
Зарывшегося, чтоб найти приют,
До больше не пугающего ада.
Где пушечное мясо? Где тот дух
Несломленный? Все стало черным фаршем…
Кого-то клюнет жареный петух,
Когда пройдет война победным маршем,
Вонзятся стрелы резких контратак
В плоть бесноватых весей-городишек.
Те будут отрекаться, как всегда…
Война честна. Обманчиво затишье.
Из сонных вен-артерий городов
Опять же будут выпущены люди.
А праздник неуместен и бредов,
Как дерганость на нервах при салюте.
Воронки все когда-то заживут –
Не зарастут на памяти зарубки.
Земля в крестах – безмозглость в трын-траву.
Затишье лживо. Мир безумно хрупкий –
Пусть небо залилось через края,
Но эти слезы долго коченеют.
А что до смерти… Знаешь, лично я
Уже успел прекрасно сжиться с нею.
Мощно написали, спасибо! Не отпустило, вернулся...
В Ваших стихах подкупают некая исповедальность;мощный эмоциональный заряд, где-то до надрыва. Бывает так, что поэзия становится для автора рутиной. Как для того "писателя" из Золотого теленка, задавшегося целью непременно писать в день по рассказу. Из тех соображений, что раз есть бумага, должен же кто-то на ней писать? Инет предоставляет еще больше простора... И нередко из стихов тогда исчезает что-то неуловимое; принципиально неподвластное литанализу. И можно блистать богатыми рифмами, можно до бесконечности варьировать эпитеты однородные члены "Звери имеют норы, а птицы - гнезда, а куры - курятники, а кони - конюшни, а рыбы - садки, а пчелы - ульи..." Пересказать Даля с Ожеговым, но утратить то, что делает рифмованные строки стихами.
Очень надеюсь, что не потеряете. Я не критик; детальный разбор - не мой конек. Ваши стихи лично мне читать интересно. Спасибо)
...
А стихотворение, что вы разместили в своём комменте, ваше? В любом случае - спасибо за него: очень к месту и очень цепляет.
...
Ну и, ещё раз, удачи! Всегда рада видеть у себя на странице.
Рад, если смог уловить то, что Вы хотите передать в стихах)
Спасибо, с удовольствием воспользуюсь Вашим приглашением; надеюсь, у меня будет возможность еще не раз нанести Вам визит) Моя писанина едва ли Вас заинтересует; но если паче чаяния заглянете, безусловно, это порадует Вашего покорного)
Цинк — награда за отвагу.