Мы тени, мы трепещем на ветру,
цепляясь за тепло случайных встречных,
за всё, что нас устойчивей и крепче –
за новый день,
за мир,
за май,
за труд,
за вздорность слов,
за чей-то нервный всхлип,
за лай дворняг в соседней подворотне,
за бурю, набежавшую сегодня,
за тучи над семьёй лохматых лип,
за марь над беспризорностью травы,
за ломаную линию заката,
за всё, что было дорого когда-то,
когда ещё мы не были мертвы.

Мы таем, исчезая всё быстрей,
закат у наших ног ступени чертит.
И в рубрике вечерних новостей
не будет ни строки о нашей смерти.

Антиподы-166