Всё как прежде: ко дню рождения зреют сливы,
от арбузно-медовой спелости воздух пьян.
Август пишет в листве «прощай» золотым курсивом
и всё чаще ныряет утром в густой туман,
и всё выше взлетает в небо, расправив крылья,
и курлычет навстречу солнцу и птицам вслед…
Мне бы тоже в туман укутать своё бессилье,
позабыть о числе, как дым, улетевших лет,
о числе промелькнувших августов и апрелей,
отшумевших дождей, подхваченных ветром снов.
С каждым годом тускнеют любимые акварели
и становится громче далёкого детства зов.