В захолустном городишке всё, как прежде: Сладким солнцем наливается черешня, На бескрайних пустырях и огородах Зреют травы и толстеют корнеплоды. И не режут глаз советским горожанам Алкаши и лопухи за гаражами, У ДК – портреты лидеров горкома. …Мне семь лет. Бегу домой из гастронома С неизменными покупками в авоське, Обгоняя то собаку, то повозку. Я несу янтарный квас в стеклянной банке, Колбасу и бородинского буханку. В палисаде, рыжей наглости не пряча, Ждёт еду блохастый выводок кошачий – Палку ливерки съедают в два присеста. И скрипит по-стариковски дверь подъезда, Я вдыхаю запах браги, лука, фарша. Пять ступенек, дверь налево – это наша. У меня тяжелый ключ висит на шее. Почему он с каждым вдохом тяжелее? Отчего застряли звуки в горле комом И подъезд уже не кажется знакомым? …Выпадает из авоськи чёрный камень, А из банки льётся небо с облаками.
Стих не просто восхитил, а плавно проник в меня, когда читала, мастерски написано, Света, увидела, ощутила. Я очень рада за тебя, поздравляю с виртуозным творческим воплощением, и заслуженно высоким местом в ЧГ.)
Ты меня вдохновляешь на подвиги:))
С теплом.