Румбу танцует ветер
с пепельно-белым снегом.
…Ждёт ли тебя, – ответь мне, –
город, что был ковчегом?
Город, что был эдемом
раньше, когда деревья
тесно срастались с небом.
Мерно тянулось время.
Горы казались выше,
и, расправляя плечи,
в солнечных нитях рыжих
томно встречали вечер.
Он обнимал просторы
мятных полей бескрайних.

…Память – как пена моря
с лёгким покровом тайны.
Память – слепая штука,
зыбкая, неземная.
Город мой так же хрупок,
но не забыл (я знаю)
запах садов айвовых,
мост подвесной над речкой.
Там, в тишине сосновой,
путь открывался млечный,
пишущий мне сценарий
жизни простой и светлой.
Но расставанье старит
медленно, незаметно,
а расстоянье душит:
дальний – чужой – забытый
(правда коробит душу).
Правда всегда открыта,
только глядит с укором.
…Я не могу ответить,
ждёт ли меня мой город
(лучший на всей планете).
Может, не ждёт… но всюду
он со мной – оберегом.

…Ветер танцует румбу
с нежно-янтарным снегом.

Странные танцы - 114