Пыль с рукава стряхнёшь - и тебе под сорок.
Что изменилось? Вокруг всё также нелепы ссоры
за место в маршрутке и в логове поликлиник.
Всё меньше правды, всё больше трамвайных линий.
А время не спит, что ни месяц, то новый гаджет
на полках стеклянных. И вечное “кто что скажет”
теперь не имеет веса, тебя не тревожит боле.
Находишь любви дубликат попроще, чтоб меньше боли,
и больше плеча, посему и не ищешь принца…
Моменты, как деньги, копишь. Закат сочится,
малиновым соком стекает на левый берег.
Стократ зарекалась не верить, но в сказки веришь.
Садясь в скоростной, ты пишешь ему: ”Какие
огни, посмотри, зажигает вечерний Киев”,
запечатлеваешь… Твой мир помещает в себя рука, и
жизнь, как маршрут до дома в окне мелькает:
сигнал, столкновение - нарушил подросток бравый,
за пару купюр он станет помехой справа.
Всевластен карман… И осень стоп-кран срывает
стремительным ветром… дрожат купола, трамваи.
Столичные гости, снимая тоску с клавира
просящих, разносят хандру, как вирус…
Спускаясь, луна одноглазым котом чеширским
глядит… Как вчера ты школьницей-хорошисткой
гуляла здесь и влюблялась в своём десятом…
И слайд остановлен письмом от нового адресата,
пронзает осиным жалом, знакомым звуком,
и буквы плывут: ‘Мам, поздравляю с внуком…”