Не пиши мне о тех, что прочитаны
в жигулях, в четвергах, на заре,
для которых слова нарочитые
воровал из чужих словарей,
и в бреду, в лихорадке неистовой
оставался собою на треть.
Те, кто были тобой перелистаны,
не заставят меня стервенеть,
закипать, словно жидкое олово,
театралить, очерчивать грань.

Ты не солнце, но всё-таки холодно,
если долго бываешь офлайн.
А придёшь – по-весеннему весело:
потепление, щебет, капель.
Мы играем в пиратскую версию
«девяти с половиной недель»,
как подростки, уже много месяцев,
пусть за финишем – путь в никуда.

...Между нами сплошная нелепица,
четверги, жигули, города.