Тихо-тихо, на цыпочках, чуть дыша,
возвращается в тело моя душа,
так похожа на брошеного малыша,
а вернее, малышку.
Обналичен был праздником депозит:
разум выключен, логика тормозит,
сказкой кажется мой осенний транзит;
и гербарий - моя сберкнижка.

Тают в сумраке вечера фонари.
Я в ночи овец считаю: одна, две, три...
А душа ворочается там, внутри...
Неуютно ей, тесно.
Как-то надо справляться теперь самой
с одиночеством, с долгой ночью зимой;
быть в гостях хорошо, но пора домой.
Сделан ход. Карте - место.

А весной рванётся душа на простор,
птичкой - прямо в окно, не затронув штор.
И не важно, что будут смотреть в упор,
очень тщательно целясь.
Можешь шёпотом разговаривать с ней,
самым тихим, как шорохи простыней,
но она услышит и станет сильней;
и тогда я осмелюсь.