Отличное стихотворение у Вас получилось, дорогая Марара! Пошучу чуть-чуть, с Вашего разрешения:
Стремленье к славе – это сорт болезни
Стремленье к славе – это сорт болезни, Заложенной, как полагаю, в генах. Жизнь напролёт я пробую, хоть тресни, Стать Леонардо, Репиным, Гогеном.
Придет, смеясь, с попойки Модильяни, Ахматову напишет обнажённой, И кисть его стрелою острой ранит: - Так не смогу, - я думаю со стоном.
Богатырями исписал все стенки, А как у Васнецова - не выходит! Я Саскию сажаю на коленки, Но... - Ты не Рембрандт! – говорят в народе.
Видать, не всем собратьям по мольберту, Прямая прорисована дорога К успеху, славе, почестям, бессмертью. Мне б хоть чуть-чуть, мне б хоть совсем немного...
Сереж, Ван Гог, Гоген и Модильяни Под Вашими словами б расписались: За все, про все - у них дыра в кармане, А как они, болезные, старались!
Да, в будущем прикупит их картину, Какой-нибудь миллионер-подонок. А что с того? Долги, как гильонтина, И плачет не накормленный ребенок.
Они творят средь чуждых стен и комнат А славе нет до них, безумцев, дела. И многих никогда никто не вспомнит: Не каждому Ван Гогу выпал Тео...
И спасибо Вам большое! Вы ко мне очень добры. Доброта - талант, которого в мире не так уж много. А о славе кто-то более талантливый, чем я, уже писал: "только слава - надежная женщина, но она не жена, но вдова". Мне так, пожалуй, ни за что не сказать. :)
Пошучу чуть-чуть, с Вашего разрешения:
Стремленье к славе – это сорт болезни
Стремленье к славе – это сорт болезни,
Заложенной, как полагаю, в генах.
Жизнь напролёт я пробую, хоть тресни,
Стать Леонардо, Репиным, Гогеном.
Придет, смеясь, с попойки Модильяни,
Ахматову напишет обнажённой,
И кисть его стрелою острой ранит:
- Так не смогу, - я думаю со стоном.
Богатырями исписал все стенки,
А как у Васнецова - не выходит!
Я Саскию сажаю на коленки,
Но...
- Ты не Рембрандт! – говорят в народе.
Видать, не всем собратьям по мольберту,
Прямая прорисована дорога
К успеху, славе, почестям, бессмертью.
Мне б хоть чуть-чуть, мне б хоть совсем немного...
Под Вашими словами б расписались:
За все, про все - у них дыра в кармане,
А как они, болезные, старались!
Да, в будущем прикупит их картину,
Какой-нибудь миллионер-подонок.
А что с того? Долги, как гильонтина,
И плачет не накормленный ребенок.
Они творят средь чуждых стен и комнат
А славе нет до них, безумцев, дела.
И многих никогда никто не вспомнит:
Не каждому Ван Гогу выпал Тео...
И спасибо Вам большое! Вы ко мне очень добры. Доброта - талант, которого в мире не так уж много.
А о славе кто-то более талантливый, чем я, уже писал:
"только слава - надежная женщина, но она не жена, но вдова". Мне так, пожалуй, ни за что не сказать.
:)