Запрокинь лицо в синеву,
и среди ее граней, разломов,
в беспокойно роящейся тверди,
в заоблачном пепле,
как пловец, погружаясь
в ключи и потоки озона,
ты поймаешь стрижа,
выводящего быстрые петли.

Но далекой страны,
где живут добродушные мальвы,
где ручей, испугавшись шагов,
переходит на шепот,
где верблюжья колючка,
полынь и горячие камни,
так похожей на детство,
не сможешь коснуться душою.

Незнакомые звезды
выходят на пастбище ночи,
недоверчивый стриж
в холодеющем воздухе кружит,
незнакомые сны
осторожно идут стороною,
как олени, не веря,
что я к ним иду безоружным.