Сверкают пятки. Ветра свист. Наш путь извилист и тернист. Активно двигая двумя ногами, голову сломя, бежать, нестись во весь опор, забыв про сон, про всякий вздор, забыв про ужин, про обед, про груду дел, про сотню бед, на местных уличных зевак не реагируя никак. Промчаться мимо фонарей, машин, распахнутых дверей, и мимо запертых на ключ, и мимо синих горных круч, и бурных рек и диких роз, не отвечая на вопрос: а на фига нам этот кросс?
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Как на фига? Чтобы избежать участи Джеймса Фуллера Фикса, который трусцой от инфаркта так и не смог убежать. Поэтому - только кросс по пересечённой местности! )))
Спасибо!
Спасибо!