Нахлынет, отхлынет - шипя, закипая, споря,
На берег безлюдный (по Тютчеву - сонный брег)...
Тебе все равно - океан это или море:
Стихия воды позвала тебя, человек.

И ты, позабыв покой, проклиная старость,
Браня эти вечные зыби - вокруг вода!
Над хлипким суденышком прежний вздымаешь парус
И сдуру выходишь в море - Бог весть куда....

И лодочка щепкой несется по бурным водам;
Стихия грозит безумием - лишь свяжись...
Но ты все равно - в те же волны, не зная брода,
Как будто несущая гибель несет и жизнь.

Плывешь, вопреки сомненьям своим грошовым,
И парус на рее - какие века подряд?
Ведь я не о том - о мучительном и тяжелом,
Чему ты порою счастлив, порой не рад.

В душе твоей та же стихия, в которой тонут;
Валы темной страсти, покорные лишь луне:
Ведь ты понимаешь сердцем глухие стоны
И музыку эту, раздавшуюся вовне...

Тебе в грозном рокоте чудится зов сирены,
Ты словно не слышишь как жалко скрипит корма...
Не даром из этой зыби, из этой пены
Возникла и та, что привыкла сводить с ума.

И толку-то что скулить? Времена лихие;
И страсть безнадежна, и дорог былой покой...
Но ты со стихией - на языке стихии,
И пеннорождённая машет тебе рукой.