В пижаме цвета маршмэллоу
спит моя девочка легка,
как мотылёк на шторке дома
от дуновенья ветерка.

Под прядью ушко-каппеллетти,
в румяных розах бархат щёк,
и, как шекспировской Джульетте,
ей нет шестнадцати ещё.

Над бра картина из Вероны,
на бра болтается помпон,
под бра у книги электронной
зарядно-пикселевый сон.

Она сейчас читала Остин,
предубедительно-горда,
лежит огрызком на подносе
её фруктовая еда.

Не буду спрашивать у гугла,
как не свихнуться по часам,
когда она не просто кукла,
а кукла в стиле "сам с усам",
и ей тесна коробка граней,
и взгляд на вещи вводит в шок,

но утром сонно липнет к маааме
и так целуется смешно.