Наш век на встречи скуп...
Полночный час, но всё горит мое окно.
Письмо читаю, и дела, и сон – забыты,
А за окном уже давным-давно темно,
И только свет от фонаря размытый.
Нас разбросала жизнь по разным городам,
Да что там городам, по разным странам!
В те девяностые беда шла по пятам,
Гнала и за границу, и к стакану…
Ушли, разъехались, дороги разошлись,
Осиротели маленькие кухни…
Другие ценности навязывала жизнь.
Ты помнишь, сколько звезд тогда потухло?
Сегодня сетуешь, что век на встречи скуп,
По скайпу, мол, обнять меня не можешь.
А я читаю, дорогой мой однолюб,
И нет на свете слов твоих дороже.
Неосязаем виртуальный мост,
Но с ним я недоступней для напастей.
Летит, пронзая расстоянье в тыщу верст,
Письмо. Твоё письмо. И это – счастье.
Опубликовано: 26/11/13, 18:39
| Просмотров: 700 | Комментариев: 10
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ] |
Дорого Ваше мнение. Очень.
Спасибо, Олег!
стихотворение, действительно, не вымышленное))
Удачи!