Волны пенятся, когда
Их на берег гонит ветер.
Мне спешить не по годам -
Позади уже две трети.

На зеленых островах,
Где Нева впадает в детство,
Лягу на спину. Трава
Будет с небом по соседству.

Скоро осени грустить,
Прикасаясь к листьям охрой.
Муравью не проползти
По щеке, зачем-то мокрой.