Снова пуста полоса Н-ского аэропорта. Курим четыре часа. Видно, уже не взлететь. В небо таращу глаза, выцветший, серый, потертый... Кто-то от нас небеса запер в туманную клеть.
Пачкой хрустящих банкнот – листьев, оборванных ветром, Нами оплачен полет. Да не просрочить бы срок, Бортпроводник не поймёт. А впереди – километры… ...Осень. Туман. Гололёд. Время железных дорог.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Да, Михаил, ритм точно передан - железнодорожный. Поездом, поездом езжай! Время в пути потрать на новые стихи, нас порадуй. Последняя стока - отличный финал! Ты много ездишь, как я посмотрю. Или просто много об этом пишешь? Очень как-то достоверна и прочувствована у тебя тема дорог.
Ага, охота к перемене мест - мой диагноз ) Я - москвач, который в курсе, есть ли жизнь за МКАДом. Последняя строчка - она больше от любви к большой авиации...
Последняя стока - отличный финал!
Ты много ездишь, как я посмотрю. Или просто много об этом пишешь? Очень как-то достоверна и прочувствована у тебя тема дорог.
Последняя строчка - она больше от любви к большой авиации...
Спасибо.
поплаваемЗа эту строку: Кто-то от нас небеса запер в туманную клеть.
тебе особый спасибос.