Приходит ночь. Внизу в утехах плотских
скрипит кровать: любовь стоит горой.
А я не сплю: меня не любит Бродский.
Нет, не поэт – сосед из сто второй.

Он – сибарит, брезглив, не поэтичен.
Хоть в доме лифт – всегда идёт пешком.
И говорят, что он – чего-то тичер
в одной из наших пригородных школ.

Плюс не женат. Под сорок. Где уж нам уж
тягаться с ним своею красотой…
Крути-верти, но надо выйти замуж
мне за него. Парнишка – не простой…

Я с ним пройдусь к фонтану в куртке жёлтой.
Джон Донн, горчичный лес, озёрный край, …
Не «Одному тирану» хорошо-то:
любой шедевр в книжке выбирай.

Какая прелесть. «Бродский с этой стервой?»
«Ну да, я тоже – в шоке, братец мой!»
«Не может быть! С Ариной из сто первой?»
«Соседи же. И свадьба их зимой».

И будет ночь. Укроют стансы город,
и чистая любовь – без подоплёк.
… Учу его стихи: мне нужен повод.
"Лети отсюда, белый мотылёк".