это соль. это скорбь. оглушительная тоска.
в ожидании ночи как первого марш-броска,
как второго пришествия оспы, конца главы,
обо всём передумав захочешь пустой головы

через стену звонят, через стену алло, алло
в ожидании дня прислоняешь горячий лоб
к растресканной льдине, к подтаявшему стеклу,
за которым не видно величия голых клумб.

как красивы разводы бензина, как горек смех,
как чудесен растоптанный в кашу январский снег,
нужно что-нибудь делать: скандалить — сидеть в углу.
это я никому. это так. это мысли вслух.

обещали тепло, но к причалу пристала мгла,
ничего не попишешь, и ты одессит, и она
и когда все уснут — приоткроешь окно, слегка,
чтобы гул в голове заглушили гудки маяка.