А на улице падает снег...
Я не видел святее обмана.
Было б небо со мной почестней,
Я б не выскочил в поле так рано.

Пусть бы дождь моросил, как вчера.
Мы его заслужили, бродяги.
...Есть ли шанс хоть один у пера
Поклониться белейшей бумаге?

Снег идёт. И, подсвечен зарёй,
Несказанным сияньем лучится!
Ах, всему неземному порой
Есть у неба чему поучиться!

Вот стою и учусь. Неземной.
Верю, что снежно-розовым светом
Под пером, заколдованным мной,
Просияет бумага поэта!

Подучился! - хватаю перо!
И оно неземное ваяет!
К Музе льну, что к Мальвине - Пьеро!
Да бумага, увы, не сияет...

Снова в раннее поле бегу
С озарённым лицом графомана,
И тростиной пишу на снегу,
Что святым уже тает обманом...

Я забыл и перо, и листок,
Да вернулся почти что поэтом.
Жаль, под розовым небом никто,
Кроме снега, не знает об этом.