Моя озябшая душа для неба вяжет покрывало,
чтоб вышина, теплом дыша, любовь, как вербу, воскрешала.
Чтоб истекал словесный лёд прощенья жаркими слезами,
и орошал запретный плод внезапный ливень счастья снами.

Наш переплёт удач и бед – судьба, не больше и не меньше.
Петля к петле – бессонниц бред, где день вчерашний – стон умерший.
Но только память вопреки, судьбой заказанным полотнам,
рвёт полевые огоньки и превращает чувства в ноты.

И сердце жжёт небесный сплин – сплетенье вечных душ и света.
Не утолят букеты вин экстаз, не выпитый дуэтом.
Вновь заплетаю мысль за мысль, на волю отпуская слово.
Оно кричит: «Жизнь – это риск! А после… – неба плед пуховый».
17.04.21