За хрустящею матовой корочкой — память Изолирует звуки, приглушит цвета, И твоими звучащими тенью руками Стронет стрелки границ, на пространстве листа Обрамляя довольно условное лето Средь крестов, проводов и антенных помех, Дом, где джаз в подворотне всегда под запретом, Где за дверью в квартиру — ступени наверх, И в ладонях зажатую чашку молчанья. Нас, расставивших всё по законным местам...
Год. И десять непрожитых — вместо отчаянья. Милонитовый май. Дождь, балкон и Gitanes. И одну за одной. Просто так, без контекста.
Где бы нас не склоняли иные ветра, Мы — часть этого фантасмагорода-текста. Помни. И прилетай. Я скучаю, Сестра.
хотела написать - мне Бог не дал ни сестры ни брата... подумала))) таки родители скосячили, а не Всевышний))) всегда тосковала по неосуществлённой близости с братом-сестрой... и поэтому стих близок... словно знаю...
А, у меня родных тоже считай нет Зато есть названные, которыми я дорожу не менее, а может даже более, чем дорожил бы родными: родных, как Вы сами сказали, даёт Бог - ты их не выбирал, как и они тебя. А с названными - совсем другое дело..)
Эта штука во всех смыслах очень личная, поэтому особенно приятно, что её оценил кто-то со стороны.
всегда тосковала по неосуществлённой близости с братом-сестрой... и поэтому стих близок... словно знаю...
Зато есть названные, которыми я дорожу не менее, а может даже более, чем дорожил бы родными: родных, как Вы сами сказали, даёт Бог - ты их не выбирал, как и они тебя. А с названными - совсем другое дело..)
часто родная душа живет не под одной крышей, и не в одной крови)))