Цветёт жасмин и голову дури́т.
Затишьем комариных попурри
балует лето дачников к полудню,
в иное время просто спасу нет.
И каждый раз хватаешь репеллент,
чтоб выйти в сад и покопаться в клумбе.

В панамке, прежде купленной за бакс,
упасть в гамак – не это ли релакс? –
с кульком черешни сладкой и мясистой,
Глядь, королёк туда-сюда вспорхнёт
и вдруг зальётся нежненько, взахлёб,
аж всё забудешь в райских пересвистах.

Качаешься и думаешь о ней –
комочек пуха, десять грамм кровей,
откуда столько силы в хрупкой птичке,
изящества, желания любить?
Жасмин благоухает, а вдали
несутся на Шатуру электрички,
пустые и неслышные, как бред.

Я начинаю чувствовать ответ,
нащупывать бессмысленность запросов,
сомнительность привычек и охот,
когда на дальней станции сойдёт
в стране без птиц разбуженный
философ.