Ты не пишешь писем - глядишь в окно, Представляя небо как чистый лист. У тебя есть память - семь тихих нот, Что когда-то пелись, но не сбылись, Семь ступенек вверх, семь шагов, семь дней, Из которых каждый - длиною в жизнь. Этот мир - колодец, и ты - на дне, Смотришь, как вода над тобой дрожит. В ней дробятся блики знакомых солнц, Тёмной струйкой тянется сладкий дым. Даже если это - всего лишь сон, Ты не можешь больше менять ходы И, в который раз уж начав с Е2, Оживаешь пешкой в чужой игре. Даже если это - опять слова, Ты боишься снова их не сберечь, Променять на пепел своей борьбы, Что так мягко льнёт серебром к виску. Это слишком сложно - на миг забыть, Как наш мир на проблески счастья скуп, Как прозрачней кажутся небеса, Если с каждым вздохом кровь горячей...
Ты не пишешь писем, но адресат Всё равно сумеет их все прочесть.
Да оно вообще 2011, просто Литсети тогда еще не было.
Щегленок (30/08/23 00:00) •
И Мир - колодец, и адресат, который всё-таки прочесть сумеет...
Да всё классно!
Смотришь, как вода над тобой дрожит.
И финал - достоин:
Ты не пишешь писем, но адресат
Всё равно сумеет их все прочесть.
"Ты не пишешь писем, но адресат
Всё равно сумеет их все прочесть."
Очень созвучно...
Шучу, конечно, не только, но этот образ и я считаю удачным и, так сказать, основополагающим здесь.
Спасибо.