Так смотрят вдаль в расстёгнутом пальто
с апрельской невостребованной смутой.
Заглохлый лес, ещё не обжитой,
горчит чадящим дымом самокруток.
Не хочешь, но уверуешь – не здесь
расплачиваться временем. Стареет
в берёзовых прожилках новодел
под робкими руками подмастерья.
Немеет голос в жадной глубине
белёсого замшелого пространства.
Отчаянно пытаясь голубеть,
свет падает с упрямым постоянством.
Ложится шелудивым псом к ногам
деревьев, пренебрегших переходом,
протягивая к гнёздам воронья
собачью разлохмаченную морду.
Озябший день с землёй наперевес
в просветы неба подставляет спину,
где солнце зреет в рыжей скорлупе
на крыльях осторожных журавлиных.