в водоворот событий
бросаешься как в омут с головой
он чей-то муж
чей-то возлюбленный
но не твой не твой

маленькая кафешка
на окраине Москвы
разговоры невпопад
а ты сидишь как дура
и тупо ловишь его взгляд
сжимая пальцы до хруста
(ах чтоб ему было пусто)

до чёртиков хочется
броситься ему на шею
судьбе наперерез
но ты старательно себя убеждаешь
что это очередной
гормональный всплеск

закрываешь ещё один гештальт
перелистываешь страницу
(как просто остановить разбушевавшееся цунами)
ведь любовь это то что уже никогда не случится
или случится
не с нами