нашлось старенькое, на конкурс про карандаши

Рыжим лисом лукавым в наш город прокрался апрель.
Обнимать бы тюльпаны, от запахов утра дуреть,
под стаккато дождя босиком танцевать во дворе…

Боль не выдышать с дымом рассветных туманов, мой Блэр.
Словно въелись под кожу пустынные злые ветра.
Морок памяти резать узор по живому горазд.
Чай заснуть не поможет, а виски добила вчера.
В тихом омуте вымерли черти, истаял мираж,
где беспечные песни, полынные пряные сны.

Блэр, не надо… не стоит испытывать чувство вины,
ты всегда был таким — недомашним, взрывным, неручным,
да и мой неуживчивый нрав предпочёл остальным.

Я в порядке… почти. В трубку девочкам вру: «very good»,
только поняли — в гости давненько уже не зовут.
В небе тёмном жонглирует звёздами призрачный шут…

Знаешь, Блэр… я, пожалуй, в стихах это всё опишу,
если спрятанный страх, что прорваться наружу спешит,
не иссушит чернила, не вытупит карандаши.
Сочиню пенье птиц, шум дождя и сигналы машин —
в эту яркую блажь без утрат мы, смеясь, убежим.

А пока прорастает сквозь корку тоски новый день.
Помнишь, ласковый мой шалопай, солнца луч на воде?

Просто верь...
Ворожу, удержу на заре твою тень,
не пущу за черту, сберегу, не отдам пустоте.