Не дома. Но и не в бегах. Весна... Какого года? Я помню эти берега Базальтовой породы. Твой беломорский городок, Не верится, всё тот же. Хранит в себе, что было до: Светлее и моложе. А ты теперь в каких краях? Двор слышал отголоски... Дороги к морю колея. Внизу причал сиротский. Не наступающая ночь - Тепла короткий отклик. Предместье карликовых рощ Вне времени. Вне логик. Твой городок живёт без нас. И всякой перспективы. Но, как тогда, вдали баркас. И, как тогда, дождливо.
Привет, Илья. Отличное стихотворение. Оно, признаюсь, не без блох, но с такими поэтическими строчками, что внутри меня зашевелилось что-то (такое в последнее время случается не часто). Это "что-то" шевелилось до тех пор, пока не появилось вот это:
Жизнь непомерно дорога и столь же уязвима. Ты помнишь наши берега, продрогшие за зиму? Апрель. Предместье тихих рощ, томящихся от скуки, где зяблик зяб, а первый дождь, как пёс, лизал нам руки. И сверху виден был причал с рядами чёрных брешей. Там рассыхался и ворчал баркас осиротевший. Ни дождь, однако, ни баркас, ни прочие печали не крали музыку у нас, и нас у нас не крали. Качалась лунная фольга, земля вбирала воды, и мы врастали в берега базальтовой породы.
Жизнь непомерно дорога
и столь же уязвима.
Ты помнишь наши берега,
продрогшие за зиму?
Апрель. Предместье тихих рощ,
томящихся от скуки,
где зяблик зяб, а первый дождь,
как пёс, лизал нам руки.
И сверху виден был причал
с рядами чёрных брешей.
Там рассыхался и ворчал
баркас осиротевший.
Ни дождь, однако, ни баркас,
ни прочие печали
не крали музыку у нас,
и нас у нас не крали.
Качалась лунная фольга,
земля вбирала воды,
и мы врастали в берега
базальтовой породы.