И как тут не продолжить "береговую "тему?
Это типа возвращения домой. Сыном блудным, но долгожданным...)

К воде спускаются леса,
Из них вчера удачно вылез...
Течет река, как бык поссал.
Мой путь домой весьма извилист.

Поддали ночью хорошо...
С трудом попав в иголку ниткой,
Я зашиваю капюшон,
Стащив с себя энцефалитку.

Не сгладит даже ураган
Крутую горную породу,
И зубоскалят берега,
Поймав кураж на поворотах.

Зима случается к весне,
Что ж: си вис пацем - пара беллум...
Ловлю губами первый снег,
Чтоб смачно жить на свете белом.

Неуловимая реальность городка рисуется и падает прямо в сердце.

Городки из прошлого - они такие, да... СПАСИБО!)

Привет, Илья. Отличное стихотворение. Оно, признаюсь, не без блох, но с такими поэтическими строчками, что внутри меня зашевелилось что-то (такое в последнее время случается не часто). Это "что-то" шевелилось до тех пор, пока не появилось вот это:

Жизнь непомерно дорога
и столь же уязвима.
Ты помнишь наши берега,
продрогшие за зиму?
Апрель. Предместье тихих рощ,
томящихся от скуки,
где зяблик зяб, а первый дождь,
как пёс, лизал нам руки.
И сверху виден был причал
с рядами чёрных брешей.
Там рассыхался и ворчал
баркас осиротевший.
Ни дождь, однако, ни баркас,
ни прочие печали
не крали музыку у нас,
и нас у нас не крали.
Качалась лунная фольга,
земля вбирала воды,
и мы врастали в берега
базальтовой породы.

Привет, Лена!) Отличное продолжение!) Базальтовые берега ждут белых ночей!)