Кажется, плавится даже булыжник брусчатки,
городу нет от палящего солнца спасения…
Гвалт неумолчный на пляжах средь зонтиков шатких —
лето нахальное робость сменило весеннюю.

Сонно моргают историй заброшенных строчки,
глядя с экрана на ранние сборы поспешные.
Ветер-бродяга всю ночь ворожил и пророчил,
звал и надеждой на дальние странствия тешился.

Дело минутное — бросить в багажник палатку,
кофе крепчайшего термос, батон и два яблока.
Карта подскажет маршрут и надёжный, и краткий
в грёз предрассветных туманно-нестройную фабулу.

Там в окружении скал бирюзово искрится
Чаши сакральная гладь, как портальное зеркало.
Давних преданий, где собраны тайны крупицы,
руны прибоем-резцом, посвящая, начерчены.

Глядя, как в море рождается день молчаливый,
жду — между «раньше» и «после» протянется линия,
две параллельные в точку сближая приливом,
в строчки стихов ароматы вплетая полынные.