И снова осень. Зреет тишина,
гнездится сонный дождь в траве безликой,
на небе проступила седина,
а ветер вдруг раскаркался, став диким.
Ну как тут не грустить, мой друг Платон?
Весь мир сейчас в осенней круговерти,
что хочется, испив «Лафит Шато»,
о жизни философствовать, о смерти,
о нравах поколения Зеро;
брюзжать, что честь и совесть в дефиците,
а Лермонтов – непройденный урок,
тринадцатая буква в алфавите.
Где истина, Платон? Кругом слова,
в вине её искать – не та отрада.
Эпоха ныне любит миксовать
и стили, и религии, и правды.
Звучит рефреном «Третье сентября»
из каждого окна в тиши осенней,
берёзы по-ван-гоговски пестрят,
да так, что вдохновился бы Есенин.
Саид сметает листья каждый год,
любуясь на «костры рябин» украдкой,
на охровый жар-птичий небосвод
и слушает, как льётся нежно, гладко
малиновый, щемящий, светлый звон
певучих колоколен на рассвете.
Мне кажется, вот истина, Платон! –
природа с человеком в тет-а-тете.
Пусть осень примирит нас всех, раскрыв
цветной кленовый купол обережный,
где все равны: и праведник, и грешник –
такие разношёрстные миры.

---
ЧХА, "Платон мне друг"(рябина на коньяке).