Зима очищает мысли, прореживает слова, слегка замедляет числа, и ночью всегда права и воющими сквозняками, и сумраками ума, и жёлтыми маяками, вплывающими в туман, и штормом, ревущим в стены, и апофеозным сном.
Не верится в перемены, а слышится метроном. Меняя кардиограммы, пуская дома в расход, забытые психодрамы из памяти достаёт.
И лес, похудевший за день, в рубашке по сухоцвет, ворон по загривкам гладит, орущих на этот свет. Биографы пишут рядом, меняя перо за пером, и учат меня, как надо, не запороть геном.
Лишь ты, как всегда, спокоен, ждёшь, обольщённый аскет, когда на твоём телефоне появится мой ответ.
Пел бродяга у подъезда, на снегу рисуя розы, соль-диез, си, фа-диез, ми — разливалось ариозо по безлюдному кварталу, между лоджий, в тёмных арках; восхищённые вокалом, просыпались птицы в парках, замирали псы на страже и коты немели в стойке, затихали крысы даже, и дрожали на помойке, как в неведомой болезни, будто были под гипнозом. Соль-диез, си, фа-диез, ми — разливалось ариозо... Философская порода, гёттингенские манеры, но с заката до восхода местным спящим делал нервы, небосвод маячил бездной и с планетой в симбиозе соль-диез, си, фа-диез, ми — не смолкало ариозо. Все не спали в мире бренном, кроме женщины из песни... Падал снег во тьму рефреном — соль-диез, си, фа-диез, ми.
Хороший стих!) А всё-таки на эти строчки: Биографы пишут рядом, меняя перо за пером, и учат меня, как надо, не запороть геном очень хочется пригласить пародиста породистого)
Дыхание спёрло - маска всё больше мешает печь иллюзии. Хоть у Маска уроки бери. Не печь моя голова. На дуло, извергнувшее стихо, и рот непохож - надуло дефектов в геном. Стих он, забыв, как рифмуют панчи. В Вальхалле таких ждёт ад. Положь мне на телефончик деньжат лучше. Много. А?..
Сначала ничего не поняла. У мамы моторная афазия после инсульта, она похоже разговаривает. Стоило присмотреться к игре слов и вспомнить — Кто так пишет. ~~~~~~~
Кто в тумане силился бежать, не заметив времени отрыва, рад, что спотыкнулся об ежа, а не улетел на дно обрыва.
Кто в себе изъянов не искал, фальшь не отличает от ошибки: всё ж очаровательный оскал лучше омерзительной улыбки.
Кто не разобрал – где враг, где друг, не поймёт и присность сложной вещи: самые опасные вокруг — женщины, играющие женщин.
В камуфляже легче марш-бросок, хаос и порядок сшиты кровью; всё ж неуловимый ветерок лучше мощной бури под контролем. А?..)
Гора заурядных мыслей от гуру паэцких форм. Не верю! И что раскисла, и в то, что специально… Фо, скорей всего, извращенец, подглядывал. Чем не движ: троллятиной - в отщепенца? Проник, накалякал. Слышь, запахло как им? Резвится… Но ты-то? На сложных щщах как будто… про вереницу биографов пишешь. Шах и мат сразу всем поэтам, умеющим в самостёб. А я твою жизнь воспетой в стихах мечтал видеть (топ). Твоих же. Cлабо́? …И ладно. История - это ложь. Любая. А деньги - правда, но шутка была. Не ложь.
Читаю ответ с опаской, боюсь волновать вулкан: ты, вроде, не Станиславский, но в кашу из молока не веришь, зато уверен, что дело моё — воспеть безмерно лимитность меры, а не пробираться средь биографов и творящих? ...И ладно. И нет. И да. Вся жизнь — это чёрный ящик с нежданным "что-где-когда". Играет в random Ведущий, а ты за волчком следи... Ложь с пряной приправой лучше, а правду — и так съедим. Историю легче рофлить — так чел получает чилл, а Фо в этом просто профи. (не ты его научил?))) Хоть тыщу раз повторю, но лишь эхо по этажу, я к юмору слишком имунна, не хочешь — не положу! ;)
Класс! Очень необычные стихи... иррациональные прямо, но проникают и растворяешься в ней, в прокрастинации:))) Вороны, оглаженные по загривкам и вовсе растрогали
Привет, Наташ. Иногда воистину мистические вещи случаются в жизни, и проникают в слова) Мне природа в стадии анабиоза очень близка почему-то... глубже начинает думаться что ли... а летом, когда цветочки, бабочки — и мысли поверхностные какие-то))
Пушкин — это гуд.
Специально для тебя... по-пушкину)
Крепкий сон
Пел бродяга у подъезда,
на снегу рисуя розы,
соль-диез, си, фа-диез, ми —
разливалось ариозо
по безлюдному кварталу,
между лоджий, в тёмных арках;
восхищённые вокалом,
просыпались птицы в парках,
замирали псы на страже
и коты немели в стойке,
затихали крысы даже,
и дрожали на помойке,
как в неведомой болезни,
будто были под гипнозом.
Соль-диез, си, фа-диез, ми —
разливалось ариозо...
Философская порода,
гёттингенские манеры,
но с заката до восхода
местным спящим делал нервы,
небосвод маячил бездной
и с планетой в симбиозе
соль-диез, си, фа-диез, ми —
не смолкало ариозо.
Все не спали в мире бренном,
кроме женщины из песни...
Падал снег во тьму рефреном —
соль-диез, си, фа-диез, ми.
А всё-таки на эти строчки:
Биографы пишут рядом, меняя перо за пером,
и учат меня, как надо, не запороть геном
очень хочется пригласить пародиста породистого)
и присоединяется к биографам)))
всё больше мешает печь
иллюзии. Хоть у Маска
уроки бери. Не печь
моя голова. На дуло,
извергнувшее стихо,
и рот непохож - надуло
дефектов в геном. Стих он,
забыв, как рифмуют панчи.
В Вальхалле таких ждёт ад.
Положь мне на телефончик
деньжат лучше.
Много.
А?..
~~~~~~~
Кто в тумане силился бежать,
не заметив времени отрыва,
рад, что спотыкнулся об ежа,
а не улетел на дно обрыва.
Кто в себе изъянов не искал,
фальшь не отличает от ошибки:
всё ж очаровательный оскал
лучше омерзительной улыбки.
Кто не разобрал – где враг, где друг,
не поймёт и присность сложной вещи:
самые опасные вокруг —
женщины, играющие женщин.
В камуфляже легче марш-бросок,
хаос и порядок сшиты кровью;
всё ж неуловимый ветерок
лучше мощной бури под контролем.
А?..)
от гуру паэцких форм.
Не верю!
И что раскисла,
и в то, что специально…
Фо, скорей всего,
извращенец, подглядывал.
Чем не движ: троллятиной - в отщепенца?
Проник, накалякал.
Слышь, запахло как им?
Резвится…
Но ты-то? На сложных щщах
как будто… про вереницу
биографов пишешь.
Шах и мат сразу всем поэтам,
умеющим в самостёб.
А я твою жизнь воспетой
в стихах мечтал видеть (топ).
Твоих же. Cлабо́?
…И ладно.
История - это ложь.
Любая.
А деньги - правда,
но шутка была.
Не ложь.
боюсь волновать вулкан:
ты, вроде, не Станиславский,
но в кашу из молока
не веришь, зато уверен,
что дело моё — воспеть
безмерно лимитность меры,
а не пробираться средь
биографов и творящих?
...И ладно.
И нет. И да.
Вся жизнь — это чёрный ящик
с нежданным "что-где-когда".
Играет в random Ведущий,
а ты за волчком следи...
Ложь с пряной приправой лучше,
а правду — и так съедим.
Историю легче рофлить —
так чел получает чилл,
а Фо в этом просто профи.
(не ты его научил?)))
Хоть тыщу раз повторю, но
лишь эхо по этажу,
я к юмору слишком имунна,
не хочешь — не положу!
;)
но проникают и растворяешься в ней, в прокрастинации:)))
Вороны, оглаженные по загривкам и вовсе растрогали
Иногда воистину мистические вещи случаются в жизни, и проникают в слова)
Мне природа в стадии анабиоза очень близка почему-то... глубже начинает думаться что ли... а летом, когда цветочки, бабочки — и мысли поверхностные какие-то))
Спасибо